E l problema con el tiempo es su falta de memoria, olvidando que ya nos ha tocado regresa a nosotros como ola, semejando migración de aves, cuyas plumas son momentos. Así, aquí, en sábado, más bien un viernes largo que no ha muerto a su hora, acompañándome en mi desvelo, regresa el tiempo contigo a mi mente, olvidándose que ya no soy el de entonces, olvidando que te he matado y enterrado en un lugar dentro de mí, prohibido a mí, del cual te escapas a veces en letras para recordarme que la muerte no es eterna, y que el tiempo es tu aliado. Maldigo entonces a su nombre por coartar a un sueño apacible con vista futura, preguntándole por su capricho de volver desde ayer y no regresar desde el mañana. En noches como hoy a veces siento que se burla, puedo escucharle diciendo que no hay ayer o mañana, que quien olvida soy yo, ignorando que todo ocurre simultáneamente. Triste, tan triste como la noche, porque seamos honestos, la cara de la tristeza es una noche be...
De poesía y otros instrumentos de muerte lenta.