Consumidor de historias

Odio escribir así con los sentimientos ofuscados con la mente aturdida enojado de tener que escribir. Y tengo que escribir, en nombre de un dolor que como todos no fue pedido, tengo que escribir de la maraña, de la ofuscación y del odio, y tengo que escribir de que no quiero escribir, porque la alternativa es no dormir, enojarme con quién no merece enojo escupir desprecio a quien me otorga amor. Así que tengo que escribir, a pesar de que mi pluma cargue con una tinta de un color que detesto, escribiendo rabia, ansiedad y dolor, culpándome de usar mi mano para la autocomplacencia en lugar de crear algo útil, bello O que rinda homenaje a quien está aquí. Tengo que escribir odiando la escritura odiando al escritor, odiando la fuente que se oculta detrás de las palabras, con la esperanza de que mi odio se agote tras dejar su esqueleto regado en el papel. Y es por eso que aquí estoy escribiendo,  y escribiendo, y escribiendo.

Miro las nubes y mis vicios, pienso en la forma, la volatidad como libertad la libertad como semejanza de la forma a quien observa, me siento entonces líquido con ganas de evaporación con un afán de condensarme a la mayor altura posible, de adquirir todas las formas que un humano imagina, y antes de que ocurra te recuestas en un hombro sólido recordándome que en tierra también existe la libertad.

La Real Academia Española establece, como lo hace con cualquier concepto que existe en el imaginario colectivo, la definición de choque en su diccionario: Encuentro violento de una cosa con otra. Dando yo por entendidas la palabras inmersas, vale aún así revisar el término violento con el fin de justificar mi línea de ideas, tenemos así, su descripción léxica, siendo el adjetivo de la virtud violencia, entendida por la RAE como: Uso de la fuerza para conseguir un fin, especialmente para dominar a alguien o imponer algo . Paso ahora a explicar lo sucedido: dos personas ignotas entre ellas, se conjuntan en una arruga de espacio, al tiempo, hecho tan común e improbable que de maravilloso y frecuente se obvia; cabe destacar que de violento este hecho, siendo algo tan visto a diario poco tiene de tal cualidad, razón por la cual podemos descartar a cualquier encuentro como un choque. ¿Por qué entonces fue el nuestro uno? siguiendo la lógica anterior por la presen...

 El pan es solo pan no entiendo tu expectación ante cualquier restaurante nuevo es cada pieza del sabor de la anterior excepcionalmente es alguna más dulce, me es inevitable la risa, el pan es solo pan  pero ve tu boca distintos matices como si olvidara el sabor a harina y todo bocado fuera el primero. El primer pan que pruebas puede ser la mejor o peor comida, contigo, las oportunidades se disparan cada pan es nuevo y es en tus ojos un hecho visible su calificación, no importa si comimos aquí ayer o si van meses de nuestra ausencia, para ti cada pan existe solo al probarlo, con ello, la sorpresa en la mordida, la expectación incomprensible de que éste sea diferente como si tuviera la facultad  de saber a algo que no sea pan. Al fin y al cabo, pienso:  el pan es solo pan; de pronto, el recuerdo con su verdad asoma,  ningún otro en mi vida supo tan delicioso como todos los panes que he compartido contigo.

He pensado en la sequía de letras en la falta de urgencia por escribirte del cuaderno aquellas hojas en blanco naciendo el miedo de que acabasen en estos días felices mis poemas volteo a mirarte, comprendo entonces ¿Quién necesita escribir poesía si basta estar contigo para vivirla?

¿Habita la noche en ti? ¿o le das órdenes como a mí? porque juro bailamos a tu son y pienso si te sigue como yo si su corazón también explotaría o si solo los humanos morirían. Eres de lo que están hechos los sueños o tal vez ellos como tú estén hechos explicando el olor a ti en mi cama cuando solo la luna me acompaña  con la misma risa de tu boca, canción de cuna, canción sin horas.  ¿Vives entonces en el cielo? o ¿estaban acaso mis ojos ciegos? pues solo soñaba con escuelas y sandías dime entonces ¿por qué razón de mí te escondías? ya no sé si vigilo o duermo te miro dormido, te miro despierto. Cambias cada noche olvidable en un tesoro memorable es para tus manos la vida nada más que arcilla si no, ¿olvidó mi reloj como girar? ¿o siempre fue cada minuto desigual? Ojalá fuera solo el tiempo pero sabemos que no es cierto que llenas todo de contrastes que son las luces más brillantes las sombras más oscuras como si estuvieran ahora desnudas. Estar sentado a un lado tuyo aligera...