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Pan

 El pan es solo pan
no entiendo tu expectación
ante cualquier restaurante nuevo
es cada pieza del sabor de la anterior
excepcionalmente es alguna más dulce,
me es inevitable la risa,
el pan es solo pan 
pero ve tu boca distintos matices
como si olvidara el sabor a harina
y todo bocado fuera el primero.

El primer pan que pruebas
puede ser la mejor o peor comida,
contigo, las oportunidades se disparan
cada pan es nuevo y es en tus ojos
un hecho visible su calificación,
no importa si comimos aquí ayer
o si van meses de nuestra ausencia,
para ti cada pan existe solo al probarlo,
con ello, la sorpresa en la mordida,
la expectación incomprensible
de que éste sea diferente
como si tuviera la facultad 
de saber a algo que no sea pan.

Al fin y al cabo, pienso: 
el pan es solo pan;
de pronto, el recuerdo
con su verdad asoma, 
ningún otro en mi vida
supo tan delicioso
como todos los panes
que he compartido contigo.

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