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¿Habita la noche en ti?

¿Habita la noche en ti?

¿o le das órdenes como a mí?

porque juro bailamos a tu son

y pienso si te sigue como yo

si su corazón también explotaría

o si solo los humanos morirían.


Eres de lo que están hechos los sueños

o tal vez ellos como tú estén hechos

explicando el olor a ti en mi cama

cuando solo la luna me acompaña 

con la misma risa de tu boca,

canción de cuna, canción sin horas. 


¿Vives entonces en el cielo?

o ¿estaban acaso mis ojos ciegos?

pues solo soñaba con escuelas y sandías

dime entonces ¿por qué razón de mí te escondías?

ya no sé si vigilo o duermo

te miro dormido, te miro despierto.


Cambias cada noche olvidable

en un tesoro memorable

es para tus manos la vida

nada más que arcilla

si no, ¿olvidó mi reloj como girar?

¿o siempre fue cada minuto desigual?


Ojalá fuera solo el tiempo

pero sabemos que no es cierto

que llenas todo de contrastes

que son las luces más brillantes

las sombras más oscuras

como si estuvieran ahora desnudas.


Estar sentado a un lado tuyo

aligera todo peso del mundo

al contrario que con tus besos

donde es cada instante más denso

no hay espacio para respirar

no importa, deja de ser necesidad.


Por eso sé no eres humana o estrella

pues con la existencia juegas

no sé que he hecho para tu amor recibir

solo sé que no quiero de él prescindir

no quiero volver a estar en un lugar

donde esa sonrisa y ojos me vayan a faltar.





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