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Karen

 

No quiero pensar en cómo escribirte que te quiero,

pues eres dominio de mi corazón

y mi problema al escribir radica en no pensar,

porque los poemas tratan de la exageración

de estirar amores, risas y tormentos,

de convertir ríos en mares y luciérnagas en soles,

de pensar en el sentir y transformarlo en letras

deseando despertar en los demás lo que despierta en mí,

aunque sea inútil abstraerte para ojos que no te ven como yo.


Creo que es por eso que no te escribo lo que siento,

porque siento y no lo pienso 

aunque siempre piense en lo que por ti siento,

porque si los poemas se trata de exagerar el sentimiento

bajo el hechizo arcano del pensamiento,

quisiera que se me dijera cómo se puede exagerar

un sentir que ha nacido exagerado,

porque si en verdad hay algo que sea mas grande que esto,

no dire que no lo he sentido, o pensado,

cierto es Karen que jamás te hubiera imaginado.

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